No nos importa el color, nos gusta el fútbol
“¡Seguro que gana el Zaragoza!”, le dije a mi novia antes de que empezara el partido. “Poca fe, ¡no tiene ninguna posibilidad contra el Barça!”, me respondió. ¡Qué le voy a hacer si mi novia es culé! “Bueno, ganará quien tenga que ganar pero recuerda que estamos en la Romareda y como te salga la vena barcelonista y te pongas a cantar el ‘tot el camp’ nos van a mirar raro”, le recordé. No me hizo caso y toda la grada se pensó que éramos una pareja de forofos del Barcelona: ella por aplaudir, gritar y celebrar los goles del Barça y yo por agarrarla intentado refrenar sus impulsos que alentaban a su equipo. No podía soltarla, he de reconocer que tengo bastante respeto a la gente que vive el fútbol intensamente. “Tú sobre todo si oyes algún insulto hacia los jugadores del Barcelona no contestes, a ver si vamos a tener que salir por patas”, le recordaba de vez en cuando. Ya sé que soy un poco cobarde pero es que no dejaba de mirar a mi alrededor y ver a hinchas del Zaragoza de todas las edades, sexos y tamaños –me preocupaba principalmente esto último–.
El partido estaba siendo un mayúsculo muermo –y no soy el único que piensa así–. Es más, se debieron de aburrir hasta los jugadores. Y ya se sabe, cuando el público no se entretiene viendo a su equipo marcando goles tiene que encontrar alguna alternativa. No tuvimos que esperar mucho tiempo para escuchar los primeros insultos dirigidos a algún jugador blaugrana: “¡Eto’o negro de mierda, estarías mejor en tu país!”. Esta perla verbal salió de la boca de un joven con el pelo engominado y de punta, vestido de chándal y bastante bien rodeado por sus colegas de grada –que reían y aplaudían su elocuencia y su originalidad a la hora de discriminar a los jugadores del otro equipo–. Mi novia, mientras tanto, gruñía y, como en el anuncio, sufría en silencio. El partido seguía aburrido y nuestro amigo de chándal continuó su retahíla: “¡Ronaldinho, piñudo, qué feo que eres, y lo peor de todo es que también eres negro!”. Sus amigos, mientras tanto, le reían los comentarios como hienas. Deduje que era el miembro del grupo con un mayor cociente intelectual, todo un erudito, vamos. “Bea, guapa”, le decía a mi novia, “no les hagas caso”. Mi novia apretaba fuertemente sus puños de la rabia que tenía mientras se mordía la lengua. “¡Pero no ve que vosotros también tenéis jugadores negros!”, me decía al oído. “Ya se dará cuenta, Bea, que no debe de tener muchas luces, tú por si acaso no le digas nada”, le respondí yo.
A los pocos minutos Eto’o fue a sacar un corner en la parte del estadio más alejada de nuestra grada y entonces escuchó que le insultaban. La situación le sobrepasó y quiso marcharse. Me sentí mal por haber tenido que esconder mi opinión durante todo el partido sobre aquellas personas que faltan al respeto a los jugadores en el terreno de juego. Me sentí mal, también, por ver como el propio jugador del Barça quiso esconder la cabeza, pero esa sensación de impotencia desapareció cuando mi novia me dijo: “¡Mira ese cartel, Víctor!”. Miré hacia donde estaba señalando. En una esquinita de la Romareda unas cuantas personas sostenían una pancarta: “no nos importa el color, nos gusta el fútbol”. Me entraron ganas de ir hacia su grada y ayudarles a sostener ese cartel.
